"Кстати, благородные доны, чей это вертолёт позади избы?" (с) Трудно быть Богом
Не долго ноябрь мучил нас холодной промозглостью и бесснежием. Это хорошо, но как-то очень печально, что зима уже вот-вот... Эта осень прекрасна в каждом своём проявлении. Читая и слушая сетования людей на мерзкую погоду, я понимаю, что жить мне надо в Питере или в Лондоне. Потому что я каждый день просто умирала от счастья, выглядывая в окно, выходя на улицу под дождь и в тепло-туманное пасмурное утро... Прекраснейшая, чудесная осень!
А сейчас у меня все прям по сценарию)))) Я пью рождественский гринфилд с корицей и читаю поэтов Серебряного века)
Главное, чтоб это снова не переросло в затяжной пиздец у меня в голове. Я только-только со всем смирилась и так не хотела бередить душу. Но, похоже, не судьба. Потому что каждое слово, каждая фраза или мимолётное упоминание приводит всё на круги своя. А я слишком люблю всю эту атмосферу, эти стихи и образы, чтоб отказаться от них.
Так беспомощно,
Так лелейно
В шею выдохнуть визави:
- Не губите! Так ставят клейма
Как Вы шутите о любви!
Мне бы тоже кричали браво
Под пропетую за гроши
Серенаду седьмому справа
Властелину мой души,
Или - двадцать второму в списке...
Вам так чуждо и далеко
Быть влюбленной по-акмеистски,
В стиле тонкого арт-деко:
Как в немых черно-белых фильмах -
На изломе ресниц и рук,
Быть влюбленной - любовью сильных:
Ясновидцев - и их подруг;
Чтоб иконные прятать очи
В мрак фонарной шальной весны,
Чтоб чернилами пачкать ночи,
Что в столице и так черны,
В Петербурге же - как бумага,
Будто выстираны в реке...
Потому там заметна влага,
Что ложится строка к строке -
В ней, струившейся исступленно,
Век Серебряный щурит взгляд...
- Сударь... Можно мне быть влюбленной,
Как сто бешеных лет назад?..
А сейчас у меня все прям по сценарию)))) Я пью рождественский гринфилд с корицей и читаю поэтов Серебряного века)
Главное, чтоб это снова не переросло в затяжной пиздец у меня в голове. Я только-только со всем смирилась и так не хотела бередить душу. Но, похоже, не судьба. Потому что каждое слово, каждая фраза или мимолётное упоминание приводит всё на круги своя. А я слишком люблю всю эту атмосферу, эти стихи и образы, чтоб отказаться от них.
Так беспомощно,
Так лелейно
В шею выдохнуть визави:
- Не губите! Так ставят клейма
Как Вы шутите о любви!
Мне бы тоже кричали браво
Под пропетую за гроши
Серенаду седьмому справа
Властелину мой души,
Или - двадцать второму в списке...
Вам так чуждо и далеко
Быть влюбленной по-акмеистски,
В стиле тонкого арт-деко:
Как в немых черно-белых фильмах -
На изломе ресниц и рук,
Быть влюбленной - любовью сильных:
Ясновидцев - и их подруг;
Чтоб иконные прятать очи
В мрак фонарной шальной весны,
Чтоб чернилами пачкать ночи,
Что в столице и так черны,
В Петербурге же - как бумага,
Будто выстираны в реке...
Потому там заметна влага,
Что ложится строка к строке -
В ней, струившейся исступленно,
Век Серебряный щурит взгляд...
- Сударь... Можно мне быть влюбленной,
Как сто бешеных лет назад?..
А в Питере сейчас +10, нет снега и солнце каждый день. Чудеса.